© Benoit PAGE 2009

Je suis mangé de solitude, rouillé du temps qui a passé sur mon dos rond. Moi qui écrit, pensez vous que je suis un homme… Tapi en attendant le frère qui passera pour être mien, le frère propice. Je suis.
Moi qui écris, je suis un ressort mangé par mon triste sort. Petit doigt de fée, au gant vert, de laine, petit doigt de frère, prend le papier de verre pour frotter mon dos rond. Taigne, vieux frère avec qui je me dispute, gratte mon dos infini de ressort de fer. Le sort m’ampute de mon inséparable mécanisme de mon moteur. Allez, mon frère, prend la papier de verre avec tes mitaines de laine d’acier pour me dérouiller ! Allez mon frère, tu n’es pas encore mort, défait moi de ma rouille, tu en a la force. Sans toi je ne sortirai pas de ce vieux garage. Je suis prêt de l’étau.

Nos crânes sont devenus de verre, transparents, avec des petites bulles et de jolies couleurs. Les loups alentours peuvent y voir nos cervelles; Je ne me cache pas, je m'expose aux lumières artificielles de cette salle d'exposition qui, trop vite deviendra le musée de l'homme. Ma couleur s'enrichit des couleurs des crânes qui m'encerclent; Je vois. Vois-tu toi qui n'est pas encore de verre? Vois-tu ces loups qui rôdent autour de moi? Me sauveras-tu?